四月了。
    图书馆靠窗的位置，阳光照进来，暖洋洋的。
    顾寻坐在那，面前摊著一堆资料，有县誌的复印件，有农书，有几本翻旧了的杂誌。
    他低著头，手里的笔悬在稿纸上，写几个字，停下来想一会儿，又写几个字。
    眉头皱著。
    《旱塬纪事》写到第六章，卡住了。第六章写的是那年大旱，地里颗粒无收，村里人去公社借粮。他查了不少资料，可写出来总觉得不对。
    那些数字，那些年月，那些政策，他记得清楚，可落在纸上，硬邦邦的，没有活气。
    他把笔放下，看著窗外。
    梧桐树的叶子长出来了，嫩嫩的，绿绿的。有鸟在枝头跳，叫几声，飞走了。
    “顾寻。”
    他回过头。
    沈阑珊站在旁边，怀里抱著几本书，穿著件浅灰色的外套，头髮比冬天时长了一点。
    她看著他，脸上没什么表情，但眼睛里有东西。
    顾寻说：“你咋来了？”
    沈阑珊说：“来图书馆查资料。”
    她顿了顿，看了一眼他桌上那堆东西。
    “还在写那个长篇？”
    顾寻说：“嗯。”
    沈阑珊说：“写到哪儿了？”
    顾寻说：“第六章。大旱那段，写不顺。”
    沈阑珊没说话。她把怀里的书放在桌上，从里头抽出两本杂誌，推到顾寻面前。
    是《收穫》和《人民文学》。
    顾寻看著她。
    沈阑珊说：“最近在做一个课题，需要翻译一篇短篇小说成英文。要农村题材的。”
    顾寻说：“嗯。”
    沈阑珊说：“我把这两年的杂誌翻了十几本，看了二十多篇。”
    她顿了顿。
    “最后觉得，你那篇《坡上宴》最合適。”
    顾寻愣了一下。
    沈阑珊看著他。
    “我看完了，心里头放不下。王婆子攒鸡蛋那段，我翻译的时候，老想著她的手。”
    她顿了顿。
    “那种手，我没见过。可你写出来，我就看见了。”
    顾寻没说话。
    沈阑珊说：“我来是想问你，同不同意让我翻译？”
    顾寻说：“你翻译就是了。”
    沈阑珊说：“那得问你。有的作者不愿意。”
    顾寻说：“我没什么不愿意。”
    沈阑珊点点头。
    她在他对面坐下，把那两本杂誌收起来，又从包里拿出一个笔记本，翻开，推到他面前。
    “这是我试译的第一段。你看看，有没有问题。”
    顾寻低头看。
    是《坡上宴》的开头，翻译成英文。那些他熟悉的汉字，变成了弯弯曲曲的字母。
    “the old locust tree at the village entrance……”
    他看著那些字母，一个一个看过去。
    他看得懂。
    前世他会四门外语。
    英文是早年学的，后来写文章、出国交流都用得上。
    俄语是跟一个白俄罗斯女友学的，学了两年，能读能说，只是好久不用了。
    现在他看著沈阑珊的译文，那些单词一个一个跳进眼睛，意思清清楚楚。
    她翻译得很好。
    用词精准，句式流畅，有些地方甚至透著一点文学味。
    外语系才女的名声，不是白来的。
    顾寻说：“翻得挺好。”
    沈阑珊说：“你都没仔细看呢。”
    顾寻指著其中一处。
    “这里，她拄著拐棍，你翻成she leaned on her walking stick。用leaned很准，比held好。”
    沈阑珊愣了一下。
    她又指了一处。
    “那这里呢？拐棍在地上篤篤地响，我想了半天，用了thumped。”
    顾寻说：“thumped有点重。老太太拄拐，不是砸地。用tapped更准。”
    沈阑珊看著他，眼睛里有东西。
    “顾寻，你英文哪儿学的？”
    顾寻说：“自己学的。”
    沈阑珊说：“自己学能学到这个程度？”
    顾寻没说话。
    沈阑珊又翻开一页，智者一段。
    “那这段呢？王婆子把鸡蛋塞给他，说，路上吃。我翻成grandma wang pressed the eggs into his hands and said， eat them on the way.行不行？”
    顾寻说：“pressed用得好。比gave有画面。”
    沈阑珊盯著他看了几秒。
    然后她忽然用英文说了一句话。
    “where did you really learn english?”
    顾寻愣了一下。
    她的发音很標准，带著一点淡淡的京腔，但乾净利落。
    他想了想，也用英文回答。
    “mostly by myself. reading， listening to the radio.”
    沈阑珊听著他说话，眼睛睁大了一点。
    他的发音比她还好。
    那种好，不是刻意练出来的標准，是真正浸进去过的人才有的自然。
    每个音节都稳稳的，每个连读都恰到好处，像是说了很多年英文的人。
    沈阑珊沉默了几秒。
    然后她用英文说：“你的发音，比我好。”
    顾寻说：“没有。”
    沈阑珊说：“有。”
    她用中文又说了一遍。
    “顾寻，你的英文，比我好。”
    顾寻没说话。
    沈阑珊看著他，看了一会儿。
    然后她低下头，在笔记本上又写了几笔。
    过了一会儿，她抬起头，换成中文。
    “你那个长篇，写不顺的地方，要不要跟我说说？”
    顾寻说：“不用。”
    沈阑珊点点头，没再问。
    她站起来，抱起那几本书。
    “那我走了。翻完了再给你看。到时候可能还要请教你。”
    顾寻说：“好。”
    她走了几步，又回过头。
    “顾寻。”
    顾寻看著她。
    她站在阳光里，顿了顿，说：“你还会什么？”
    顾寻想了想。
    “没什么了。”
    沈阑珊看了他一眼。
    那一眼里，有惊讶，有不解，还有一种说不清的东西。
    她转身走了。
    浅灰色的背影，一步一步走远，消失在书架后头。
    顾寻坐在那，看著那个方向，看了一会儿。
    然后他低下头，看著桌上那些资料。
    那些数字，那些年月，那些政策。
    他想起前世那些事。那些外语，那些女友，那些风流。
    都是过去了。
    现在他坐在这里，要写的，是那些不会外语的人。
    是那些一辈子没出过村的人。
    是王婆子，是李跛子，是母亲，是妹妹。
    他把那些资料推到一边，拿起笔，在稿纸上重新写。
    写茂才蹲在乾裂的地里，用手捏那些土。
    捏碎了，又捏。